Подобно листьям отдаю себя воле ветра.Чувствую его порыв, знаю его беспощадное равнодушие. Без разницы,кто ты, какой, чему обманываешься.Он резко поднимает в воздух и мгновение, два я чувствую себя так высоко, как никогда раньше. Я всё ещё помню, как растешь на одном из деревьев, что устремило высоко ввысь свои стройные ветви. И тянешься вверх, и хоть мало, что твоя тяга меняет, кажется, что ещё чуть-чуть и всё выйдет, вот честное слово, кажется!И сейчас, когда ветер то опускает, то поднимает тебя порывами воздуха, кажется, что не ветер, а ты сам опускаешься и поднимаешься. Захочу вниз - падаю, вверх - взмываю. Кажется, что не ветер водит тобой, а ты ветром, нашептываешь ему свои желания, а он повинуется, покорно, кротко. И ничего нет прекраснее таких полётов. Кружишься в пыльном хороводе тебе подобных, а счастлив!Что за чувство такое!Рос месяцами на дереве и ни на минуточку так счастлив не был, как сейчас. Тогда на дереве, казалось, счастлив, а в хороводе - что раньше и не был никогда. А через минуту покажется, что и минуту назад счастья не было, а вот же, вот же оно! Сколько чувства внутри, сколько жизни.Будь хоть самым чудеснейшим, но не испытай счастья, жизнь потеряна, милый, всё, ради чего был,жил,ждал, всё потеряно!
Утих ветер. Швырнуло лист на пыльную дорогу. Побежали по нему чьи-то ноги, и ещё одни, и ещё.И больно стало, и обидно.Пусто. Местами и дышать нечем.Даже смешно: сколько всего было, какая полнота, какая насыщенность. В один миг - ничего. Да хоть бы на дне. Мир не так ярок, если смотреть на него не в лучшие свои времена.Простить бы листик за его наивность, да только пострадает он, и ждёт дальше. Знает же, что упадет, да ждёт новых порывов. Лежать бы так вечно на дороге и наслаждаться спокойствием жизни. Только лист не хочет ждать. Он готов умирать каждый раз, как оживает. Быть счастливым, и в ту же секунду превращаться в самое несчастнейшее существо на планете. Какая разница, что после того, как коснулся прекрасного, обыденность кажется нам мрачней, чем казалась;какая разница, что после бьющейся в конвульсиях от счастья души, затишье не приносит больше покоя. Оно привносит скуку и пустоту. И лишь по истечению времени мы наполняем душу новыми чувствами, новыми мыслями, новым пережитым, пусть не столько ярким.
Мы готовы прыгать со скалы, чтоб разбиваться. Иногда лучше переживать самые крайние чувства в ярчайших красках, чем довольствоваться одним любованием этих цветов на синем небе, любуясь закатом да развалившись близ утёса той самой скалы, так и не попробовав.