И вообще, почему вот всё?
Почему у нас в традиции русской воспринимать жизнь как смертельную болезнь, передающуюся половым путём?
Если работа, то костьми лечь. Если застольные песни, то жалисные, в стиле кошки о четырёх ногах. Сколько книг о России, и все сквозь слёзы, "Дыба, понимашь, и кнут". Русская классическая литература, и тут нате, распишитесь, а потом в баньку с пауками. Всё, что лёгкое, мы не любим, всерьёз не воспринимаем. У Пушкина есть кое-что, у Гоголя, у Чехова. Но только им и простили, тут на тормозах не спустишь, тут имена, остальным ни ни. Всерьёз только боль, только страдание. Остальное фигня.
Неча скалиться.
Всё сурово, всё с надрывом, всё с гибельным восторгом.
Вот откуда это? Я понимаю: нас ни климат, ни история особо не балуют, но всё же.
Неужели нельзя тейкать всё это изи?
Вроде нормальные, даже добродушные где-то. Даже улыбнуться можем иногда. А уж комиксы как любим. Но, когда дело касается нас самих, тут мы грустнеем как негры на плантации, когда солнце уже не высоко. Правда, гармошки не берём и не дуем. Потому что неграм надо утешиться, им завтра опять тростник рубить, а нам сегодня в кабак, а потом в прорубь с камнем на шее.
Надоела тоска эта вселенская. Пора её того. Ну не сразу отказываться,
нет, конечно. Вы что! А радио Шансон куда? Но, что ли зебру делать из пантеры. Сострить хотел.
Я вот "Лефиафан" не смотрел и не буду, не по каким-то идеологическим причинам, а просто натосковался уже.