Уходит свет, семенит вразвалку
По перекрёстку влево, за горизонт…
Какой-то странный у нас дисконт –
Мы с бала жизни долой на свалку.
Стучимся в двери своих коробок,
Клеток, нор, натяжных потолков,
И всё твердим – это для потомков,
Для неокрепших шальных умов,
Что ищут свет в полумраке стальных оконниц,
Бетонных ширм, электрических проводов.
Какое дело нам до бессонниц
И глупых детских смешных стихов?..
Всё рассказали до нас, отпели
Они и их… по традиции мостовой.
Взросло травою смутное время любви, дуэли…
Петлю на шею мне,
Тяни сильнее,
Боюсь не справиться мне пока,
Но подставляю свои бока
Под солнце пойманного фиолета…
Какие к чёрту там ещё ответы?
Топчусь на месте кругом витрин, гардин,
Разноцветный сор, отборный вздор…
Кругами головы и машины,
Пустеют мыслями площадей,
Отражаюсь в зеркале заднего вида,
Отражаюсь в лужах…
Я – не я… Гадаю, прыгая на паркете.
Так что с ответами?
Кто в ответе?
Но это, право, не их вина,
Они твердили – приходит время!
А время нехотя гасит свет, берёт колпак
И шурша подошвой идёт в кровать,
И оно устало…
Нас обманули – загнали в клетку,
Пустив монеткой на три прыжка,
Мы гордо целились в облака,
Но пали в речку до дна из ила…
Орёл иль решка? – гордыни сила…
Поставьте свечку и за меня…
© Зоя Близнюк