Память штопала боль - мирных семьдесят лет,
Жизнь штормила, несла на солёных волнах.
В день Победы под дубом с гитарою дед -
Голова в серебре, а пиджак в орденах.
Не проросшие судьбы, потеря друзей -
Растекается скорбь на гитарных ладах.
Промелькнул в небе клин фронтовых журавлей.
«Мне бы с вами лететь, да нет силы в руках…»
Гнойным выстрелом слов оборвало строку,
Полоснуло по сердцу фашистским огнём.
Пара пьяных юнцов подошла к старику:
« Дай гитару, дедок! Побухаем, споем!
Цацек сколько навешал! Ты, типа, герой?
На хрена вот тебе этот иконостас?
От победы твоей у меня геморрой!
Вместо пива Баварского пью - кислый «квас»!»
«Это есть наш последний, решительный бой…»
Пехотинцу гитара в бою - словно штык!
Первый в луже, второй с рассеченной башкой!
Пасовать в рукопашном старик не привык.
Грудь зажало. Всё вдруг обесточило. Тьма.
« Почему я лечу в журавлином строю?»
Режет крыльями свет треугольник письма,
Стая сделала крюк - курс сменив на зарю.
«Путь в небесный санбат? Этой мразью убит?
Силуэты… Свет ярче… Так хочется пить…
Вся семья собралась... Кто-то в белом стоит»
« Не солдат, а кремень! До ста лет будешь жить!»