***

Дороги ровные.
А нет,
Кривые.
Сердца, как пачки из-под сигарет.
Пустые.
Жадные, как собаки на стуже к куску мяса
Рвутся.
Назад не повернуть.
Не остановиться.
Не вернуться.
Годы,
века,
месяца,
недели.
Просто
Как...
Птицы.
Улетели.
На юг.
На север,
Запад,
Восток.
Я устал путаться в веренице строк,
Написанных мной же
Под вином и шампанским.
Небо зовет.
Пора прощаться.