Из дневника отдыхающей - 3

Елена Андреевна Рындина
       5.03.2015.
Не хотели ели
Плакать обо мне:
Все им надоели
В парка глубине;
Каждый сюда носит
Слёзы и печаль -
Летом или в осень...
Никому не жаль
Кроны вековые,
Видевшие здесь
Времена былые,
Злобу, верность, честь...
Не библиотека -
Думы не прочтёшь:
Здесь поют от века
Сквозняки да дождь...
Кажется любому:
«Вот он! Мой простор -
Убежал из дому.
Как же я востёр!»
Не смеются ели,
Липы не цветут:
Многие успели
«Расписаться» тут
В мыслях несказанных,
В действиях иных;
Обнаружить раны,
Счастье на двоих...
Нет видеокамер.
А быть может — есть:
Строй деревьев замер!
Сам себе ты — месть...
Кто немой свидетель,
Если не они?
Нам на всё ответят
Будущие дни...
Допишу я мысли,
Ели подмигну.
Рифма уже вышла,
Плакать не могу...
Что-то мне здесь мило,
Как из детства сны...
Вдруг меня умыло
Снегом «от весны»!

       А снег пошёл в самом деле, как по заказу. По моему. Если честно, поскольку всё почему-то складывалось отлично, я расслабилась и начала мечтать о том, что для большинства смотрелось бы чудачеством. Ужасно захотелось поиграть в снежки. В детстве я не уступала мальчишкам в этом искусстве. Мешало одно «но»: если раньше слепить «снаряд» из грязного снега мне ничто не помешало бы, то в данное время многолетняя «взрослая» брезгливость гнала прочь от сереющих газонов, где зимние дары небес смешались с оттаявшей землёй, и представляли для глаз далеко не радостную картину. И я мысленно просила Небеса послать (хоть ненадолго!) это белое чудо на территорию «Зелёной рощи», где зелени по-настоящему всё равно ещё не было, и быть не могло.
       И ведь случилось! Моя душа не могла, вероятно, не откликнуться на такое доброе исполнение желаний закореневшей грешницы:
7.00. 6.03.2015.
Играла я вчера в снежки,
Но с меткостью — проблема...
А мысли наперегонки
С мечтой рвались из плена
Той паутины суеты,
Что нас навек сковала
(Меня поймёшь, наверно, ты) -
Свободы в мире мало:
Мы в рамках правил и забот,
Как «зэки» за «колючкой»,
И тянется здесь всякий год
Их — ненамного лучше.
Стреножил быт мою судьбу,
Заботы подкосили,
Но никуда не убегу,
Боясь тревожных «или»...
Лишь Небо, пожалев меня
(Снег старый «не шёл» в руки),
Послало ночью не дождя,
А тучи «белой мухи».
И утром праздничный наряд
В невест оформил ели.
И каждый этому был рад -
Аж птицы звонче пели!
Я тоже пела (про себя),
Забыв про плен тоски,
И в детство ринулась, любя
Забавы и снежки...
Уйдёт покой, растает снег,
Но память освежит
В воспоминании не грех,
А — как комок летит!
И, может быть, я встрепенусь,
Помыслив навсегда:
Мы сами гоним себя в грусть,
А «горе — не беда»!
       Конечно, радость по поводу весеннего снегопада была только моей. Большинство отдыхающих мечтали о «солнышке», связывая с ним всю цепочку возможных приятностей. Я же, искренне сочувствуя остальным, наслаждалась персональным уютом пасмурного дня. Вот незадача — в солнечные дни пасмурно у меня в голове, а  в дождливую или «снегопадную» погоду абсолютный порядок в мозгах. Оригинальность по многим направлениям нашего бытия — изюминка моего существования на земле. Поэтому я и поздравила себя «С новым снегом!», запечатлев родившиеся вдруг слова на крыше одного из шалашей. Уже через час растаяла и надпись, и снег. Но, выражаясь печально известным сленгом, «кайф» я «словила», и этого у меня уже никто не отнимет. Никогда. Чем заслужила такую благодать, не знаю. Но вымысла нет в том, что пишу сейчас...

8.08. 6.03.2015.
       Уже, просыпаясь, я почувствовала, что «моё» время кончилось: туман в голове намекнул, что день будет солнечным...
Кто заказывал солнце? Спешите!
Ведь у Бога так много щедрот...
Вашей пряжи не кончатся нити,
Коли жаждете райских ворот.
В доброте не скудеют ладони,
В состраданьи не вянет душа:
Коли злом ты другого не тронешь,
Несказанно, как жизнь хороша!    
       Я не сомневалась, что у него кто-то умер. Его глаза блестели невыплаканными и еле сдерживаемыми слезами. На моё стандартное, по отношению ко всем пребывающим в пространстве «Зелёной рощи», «здравствуйте» он отвечал испуганно-торопливо. Так ведут себя те, кто боится, что чужое участие заставит выйти из берегов их (отчаянно скрываемые) эмоции. Понимая это, я никогда не навязывалась ему в попутчицы или собеседницы, хотя (особенно в «нелётную» погоду) наши пути часто пересекались. Больше того, уважая его право на одиночество, я, в очках достаточно хорошо видящая, заметив грустную фигуру, двигавшуюся мне навстречу, выбирала альтернативную дорогу. Но мои мысли этот мужчина, конечно, занимал. Печально представить, что он потерял подругу, с которой его связывали десятилетия. Ещё страшнее, если многолетнее вдовство заканчивается смертью кого-либо из детей. А ведь такие наказания тоже существуют...
       Не удивительно, что третьим стихотворением, написанным 6.03. (бывают почему-то такие «урожайные» дни) в 10.00. стало следующее:
Вижу — горе идёт мне навстречу
По тропинке, где отдых так зрим...
Тут не надобно громкого вече:
Беды лик — он на что заменим?
Человек, потерявший смысл жизни
(Видно, близкого он схоронил).
На одну мы дистанцию вышли,
Но ему марафон сей не мил...
Это мне всё вокруг интересно
(Люди, звёзды, машины, обед...),
А мужчина не слушает песни,
Погружённый в мечту своих бед.
Пусть глаза его плакать устали -
Он тоскою себя доведёт;
И, стеной окружившись печали,
Не протянет пятнадцатый год...
Ты прости мне, Всевышний, гаданье,
Посягнувшее сбросить покров,
Но он к смерти идёт на свиданье,
Словно только к тому и готов!
Он в унынье тоску свою вгонит:
Знать, не верит, что тот, кто ушёл,
Может счастлив быть, будто те кони,
Коим в вольной степи хорошо!
Я его не могу добудиться
(Да и понял бы он всё не так) -
Должен встретить небесные Лица
Умирающий этот чудак,
Чтобы в вечной его полудрёме
И ему засиял Божий Свет:
Недочёты бывают в законе,
А у Неба оплошностей нет.
Тот, кто шёл с ним (жена или дочка...),
Мог устать, даже будучи млад,
Так, что жизни пришедшая «точка»
Могла лучшею стать из наград!
Я хочу, чтоб прохожий смирился
С тем, что нам изменить не дано...
По отчаянью с ним мы похожи,
Только мне виден смысл «кино»...