Серость

Снег идет за окном, и, казалось бы апрель уже закончился, и ему давно пора в более высокие широты, но он идет, прямо за окном, падает на стекло, скользит по нему, немытому, оставляя за собой мокрый след. Пасмурно, солнца нет, тяжелые, свинцовые тучи висят в небе, и все однообразно и совсем одиноко. А белые хлопья падают неспешно с самого мрачного неба, словно белые слезы на холодном, еще сухом лице, разбавляя день, разгоняя серость, удаляя пыль с асфальта. Я сижу, книжка в руках, рядом бокал дешевого вина, ты полупьян, страдаешь в одиночестве, удаляясь из комнаты в книгу, но не сильно то помогает. Отложил ее, посмотрел в окно и не много призадумался. А хлопья все бьют в окно, жадно, совсем бесцельно. Мысли разбиваются о сознание хаотично и совсем беспорядочно. Пальто на вешалке, ботинки на полу, оделся, вышел. Белые полосы мажут горизонт,  люди в спешке скрываются в подъездах, за поворотами. Черная земля окрасилась в белое, и лишь тротуар и дорога как всегда безжизненно серые, грязные. Но это все ерунда. Всю свою бесконечную жизнь они такие есть и такими будут. А зеленые, уже распускающие почки яркими контрастом пылают на фоне серого неба, чуть более  светлого, чем асфальт. Холод начинает донимать тонкие подошвы немытых ботинок. Медленно иду вдоль дороги, желтые фары встречных машин мажут желтым светом лицо, скользят дальше. Достав сигарету из мятой пачки, прикуриваю. Синий дым разбавляет воздух, растворяется в нем, оставляет едкое послевкусие на языке. Я думаю, что если сейчас выскочит луч желтого солнца, все будет  насмарку. И тот холод, что жмет мои загрубевшие пятки, будет напрасным, снежинки, холодные, падающие на лицо, ничего не будут значить, небо, цвета пепла моей сигареты будет никчемным. Зажегся фонарь. Ох, насколько твой свет мне нравится больше солнечного. Ты не внушаешь надежды, не говоришь, насколько хорошо там, за стеклом, не даешь дешевой надежды. Свети, освещай серость и грязь загаженного тротуара, окурки, глянцевые фантики, блестящие, шуршащие под порывами ветра, покажи миру  несвежие синяки под моими глазами. Сигаретный фильтр потух в мусорном бачке. Из-за  подворотни потянулись красные лучи заходящего солнца. Дерьмо, - думаю я. И звезды зажигаются в небе, совсем понемногу, совсем по чуть-чуть. Веселые блики скользят по грязному асфальту и  у меня под ногами, я пытаюсь согнать их носком ботинка, но они добираются и до него. Дерьмо, - говорю я вслух, поднимаюсь, стряхиваю пепел с подола пальто и быстром шагом отодвигаюсь от света. Дома ждет недопитая пинта красного полусухого и томик Буковски, брошенный на диване.