Первая стрела

               
                Прозрачную воздуха синь
                Режет, остра, стрела.
                Затеряться в водах морских
                Ныне ее удел.


Тонкие руки сгибают тугой лук. Дрожит в нетерпении натянутая тетива. Еще один миг – и вдаль уносится стрела.

Взор мальчика следит за ней. Это – его первый лук. И первая стрела, что сделал он сам – ни отец, ни старшие братья не помогали ему. Он не потратил ее на зверя – подарил морю, как велит обычай, и темные волны приняли дар, сомкнувшись над стрелою.

Крепчает предрассветный ветер. Еще сумрачно, и тяжелые, рваные тучи нехотя ползут по небу, обещая дождь.

Волны бьются об утес, на котором сидит юный стрелок. Полной грудью вдыхает он свежий, студеный ветер, и словно растворяется в бескрайнем просторе моря, глубинах тревожного неба, что зовут его.

Он здесь один, но не одинок – частью этого мира ощущает себя он – и волнами, и ветром, и грозой, что надвигается с востока, и хладными ливнями, и радугой, что придет за ними, и горными пиками, и звездным покрывалом, слетающим на землю с ладоней Ночи  …  он – все, и в тоже время, он – маленький мальчик, что верит в свои мечты … и он счастлив в этот миг.

21 апреля 2015 г.






Сюжет этой миниатюры зародился у меня давно – еще в прошлом году, когда я посетила выставку Николая Рериха, что проходила в нашем городе. Его картины произвели на меня неизгладимое впечатление, особенно те, что были посвящены Гималаям – всматриваешься в них и словно ты уже не в музее – средь гор находишься, или переносишься на берег туманного озера … и никого рядом нет – только ты и картина.

Одна из них понравилась мне особо. Так понравилась, что почти сразу стал складываться сюжет миниатюры – еще расплывчатый – отдельные штрихи, не более. И, наконец, она  родилась – уже на бумаге.