Льют в апреле дожди - поминальные слёзы,
о погибших в боях ливни бьют по земле,
громы мощью снарядов, бьют яростно грозы,
плач несут журавли на уставшем крыле,
а потом прорастают безумные травы,
шелестят над рубцами степей и полей,
и осколок в объятьях хранится их ржавый,
а весеннее солнце над пашней светлей,
чтоб взошел и поднялся живительный колос,
и пронёсся над миром восторженный крик,
я не знаю, солдата ли павшего голос,
больно сердце моё режет памяти миг.
Я несу эту рану все долгие годы,
кровоточит она от бессчетных потерь,
перед ДНЕМ нашей Славы опять непогода
бьет дождями в окно и в понурую дверь.
А за нею – стена, на которой – три фото,
прадед, дед и отец – в ряд герои страны,
так в домах у друзей и еще у кого-то,
и у всех, кто ждут праздника мира, весны!