«Эти летние дожди,
эти радуги и тучи, -
мне от них как-будто лучше, -
будто что-то впереди...»
Они подобны суетным пузырям, что поверх бурливых вод на исходе веселого шумного ливня возникают из ничего и уносятся, оставляя мелкий сор, остатки влажной пены и запахи - грозового озона, земли и зелени, - воспрявших вдруг и, словно, захмелевших от своей мощи.
И что казалось «есть» или «было», привычно и деловито подхвачено новым неуемным ветром и развеяно по миру, - может для того только, чтобы прорасти, подобно спорам, в тысячах новых я.
Что ж, и там востребуется - пара подходящих слов да работящих рук, - всего-то, и для того лишь, чтобы вновь и вновь исповедовать этот зыбкий неуловимо-невесомый рой уносящихся в никуда дней.
«Нет, не будет жизнь как та,
Та, в которой я и не был.
На душе, как в синем небе,
После ливня чистота»