День весенний, день обычный;
Не прося чужих похвал,
К ярким праздникам привычный,
В томной лени пребывал.
Шли смеющиеся пары,
Укрываясь от жары, -
Их набитые карманы
Были временем полны.
На скамейках колченогих,
Под листвой усталых лип,
Обсуждались сны, тревоги
И дела семейных битв.
Облака по небу плыли,
И дерев высоких лес
Покрывался тонкой пылью,
Опадавшею с небес.
Там и я, в блаженной позе,
Как-то думал и мечтал:
«Этот мир описан в прозе, -
Неподвластен он стихам!»
«Не бывать ему отрадой,
Не снискать былых похвал...»
Вдруг, у клумбы, за оградой,
Я ее и увидал...
Заскучав, повисли ели...
Но, объяты красотой,
Напряглись, позеленели,
Как морозною зимой!
Расступаясь, пропускали,
Грациозное дитя;
Как придворные на бале,
Ниц склонялись, не шутя.
Кто ты – юное созданье?
Что за дивная земля
Нам, поэтам, в наказанье,
В плоти создала тебя?
Этот взгляд... и этот профиль
Был во сне иль наяву?
Он есенинские строфы
Рвал в горячечном бреду!
Вылил блоковские страсти;
Юный лермонтовский пыл
Подчинил своей он власти
И без боя победил!
И пошла она, взметая,
Пестрой жизни круговерть;
Каждым шагом попирая
Прозаическую твердь...
Стань, поэт, в оцепененьи!
Перед прозою склонись!
Чувствуй в радостном волненьи
Эту суетную жизнь!
Ту, что смелую, хмельную,
Ткань плетет во славу дней;
Незнакомку молодую,
И себя, у ног пред ней!