Душа светла, как вечер мая, -
не зная радости очей,
стоит у паперти слепая
с печалью вечною своей.
И мнится ей, как сон природы,
раздолье вешнее лугов,
и как на солнце блещут воды,
в них отраженье облаков...
Не суждено ей видеть света:
красу берёз, огонь зари…
И я прошу ее за это:
Прости, сестра, меня. Прости!