Я сидела на полянке около мельницы и читала стихи Пушкина, посвященные Елизавете Воронцовой. "Какой слог!"-восхищалась я про себя.
-Что это у вас, позвольте осведомиться?
Я повернула голову на голос. Передо мной стоял довольно красивый молодой человек с черными кудрями и мудрыми глазами.
-Стихи.
-О чем же?
-О любви, как и все стихи.
-Вы молвили это с презрением, прелестная. Вы не верите в любовь?
-А вы?
-Кажется, все еще да, сколь это не странно. Душа моя все еще не пуста, в ней есть место любви и вере. А вот для вас такой цинизм необычен. Вы ведь еще так юны.
-Не цинизм. Скорее, недостаток счастливых примеров.
-Не уточните?
-Татьяна и Евгений.
-Я знал обоих. Несмотря на пустоту души одного и пылкую любовь другой, они отнюдь не были столь несчастны, сколь вам могло показаться.
-Но как же? Онегин-да, ему вообще все равно, но Татьяна ведь любила! И не взаимно! Как же...
-Вы забываете: она любила. Она не могла быть несчастной.
-Но что же тогда есть любовь?
-Это для каждого по-своему. Для меня, так это боль и сладость, тягость и нежность, надежда и безнадежность. Для меня это вера, мгновение, иллюзия и божественный дар. А для вас?
Я хотела было ответить, но меня окликнули. Я на миг отвернулась, а после хотела продолжить разговор, но мой собеседник внезапно исчез. А я так и осталась на полянке, мучимая вопросом: а что же все-таки это такое-любовь?...