Посвящение Наталье К.
Вчера послали. Понесся Прозой. Ошпаренный. Здрасьте автор. Что у вас? Баба голая? Спасибо. Тук, тук.
– Кто там, ... вашу мать?
– Мадам, как можно так о нашей матери? Вы из Торонто? У вас там, что своей природы нет?
– Пшел …
Галопом дальше. Мужик сидит. Лобок тюльпанами. Немец. Наверное. Хозяйство разложил. Шинкует. Ножик большой. Кровавый. Не больно?
– Не ссы. Понарошку.
Шмат окровавленный поднял. Смеется.
Слева голос:
– Мужичок нынче слаб. Помани его бритой мандой. Как ветром сдует.
Матерь божья! Толпа. Смех.
– Что из вашего посоветуете почитать?
– Ничего. Из чужого – Три мушкетера.
– Скажите, у ДАртаньяна действительно фамилия Боярский?
Я к победителям. Не судят. Пока. Регалий два яруса. Трижды отец. Дважды мать. Пять статей в «Башкирском электрике». Лидер конкурса «Трудный труд». Щас оторвусь. Оторвался. Замок на штанах. Брюхо набил. Чем не понять.
Скачу дальше. Споткнулся. Сблеванул. Залил пенсионэрку:
– Спасибо милок. Кто бы еще бл…дью назвал?
Устал. Огляделся. Голова пустая. Ноги гудят. Достал авторучку. Написал.
Я вернулся Наташа. Путь от вашего творчества к сердцу мужчины краток. Потому что минует желудок. Хотя вру. Пирожки были. С колбасой и яйцами.