В парке стрельбы почти не слышалось. Даже ветер громче шептался с листьями буков, искушая их оторваться от родного дерева и улететь в далекое путешествие. Темная ночь казалась уютной, как кожаное кресло. В этом уюте устроились двое. У них был разговор.
– Впервые здесь никого, кроме нас.
– И отключили свет.
– Говорят, старик наживался на освещении.
– Новые спекулируют на темноте.
– Ты не думаешь, что он украл у нас все светлое и должен быть наказан за это?
– Еще скажи, что он выкручивал лампочки и бил фонари. Это смешно. Просто пришло темное время.
– Если он ни в чем не виноват, зачем бежал?
– Старик был существом, которое живет в тени. Теперь это невозможно. В темноте нет теней.
– Кто же мог выключить свет?
– Все, кто любит жить в темноте. Их стало больше.
– Почему они так любят жить в темноте?
– Чтобы не видеть, не видеть ничего! Что свои и чужие одинаковые. Что живые и мертвые разные. Чтобы страх проявить слабость звенел кровью в ушах и заглушил голос совести. Чтобы никто не видел, чтобы даже самым не видеть, что они творят, воюя за осуществление своих несдержанных желаний.
– Темнота соблазняет и меня.
– Опять собираешься лезть с поцелуями?
– Шутишь. Мы же договорились: только общаемся.
– Держи свое слово, это свет в твоей душе. А на войне нет света.
– Там вспыхивают пожары.
– Но гаснут глаза. Ни одна победа того не стоит.
– Всюду идет война. Если не побеждать, зачем тогда жить?
– В нашем парке нет войны.
– Парк находится в пределах государства, которое воюет.
– На войне есть насилие. Тут война бессильна, тут ее нет.
– Скажешь, в этом парке и государства нет?
– А где ты здесь видишь государство? Здесь только мы. Этот парк сейчас принадлежит мирному народу.
– Ты их знаешь, они и сюда придут воевать.
– Не бойся, найдем другое место для разговоров. Всегда есть место, где нет войны. Если даже кажется, что такого места нет, надо его придумать, и оно появится.
– Твои идеи меня радуют. Пойду подумаю над этим. Завтра вечером встретимся.
– Как всегда.
Они попрощались.
Наедине стало меньше шороха шагов, но больше мыслей.
Что это за край такой, где государство воюет против человека, учителя воюют против детей, история помнит только войны, а церковь их благословляет и канонизирует в ранг священных?
Вот блокнот. Вытаскиваешь из него несколько листов, кладешь на землю. Бумажки сверкают в лунном свете. Это мои бумажки на моей земле. Мне удалось построить собственное государство с чистого листа, не пролив ни капли крови! Улыбаешься в темноте, а дыхание ветра поднимает бумажки и ласково провожает в далекое путешествие, осваивать новые и новые земли. Впрочем, зачем бумажки? Я стою на своей земле, и в моей душе мир. Это мой мирный край.
Хорошо, что не стали целоваться. Было время подумать. Родилась идея. Там, где я – там мир!
o o o o o
Опубликовано в религиозном бюллетене "Идеалист" № 5 (67) от 20.03.2015 г.