Мы мечтаем о внутренней силе, а вторники всё вкруговую, да и только. Быть неправильным человеком – смелый поступок по отношению к вселенной. А с маленькой буквы, ибо ничего не вселяет. Море шептало и перебирало на своих кистях нашу свободу. Не помню, когда мне тебя ещё так не хватало. Не помню, когда я могла ещё забыть твой запах.
Набраться смелости и спросить у грядущего дня, без робости и стеснения:
- Что хочешь ты?
Заранее зная, что желания наши вряд ли совпадут, да и завтра, вряд ли.
Сегодня шепнёт мне вслед, что я не довольна собой, не довольна погодой, не довольна своими поступками.
- Ты всё правильно говоришь, только толку мне от того?
Пожимаю сама себе плечами.
Идти по родным, знакомым улицам и повторять про себя:
- Я запуталась, я запуталась.
Белым днём, в солнечную погоду мёрзнуть от своих холодных мыслей.
Воображать себя бездушной, рисовать картинки, скрывать свои эмоции неподдельным желанием выстоять.
Я цитирую город, пока я умираю от одиночества. Лучшее средство среди несредств к ничему.
Мы уверенны, что впитываем жизнь, что всё не зря, что наша душа вне какой-либо системы и в этой плоскости нет места сантиментам.
Здесь мужество задело меня своим крепким плечом, и я призналась ему, что не выстою.
И тогда я начинаю путь в одиночку. Я всё ещё не верю, есть ощущение, что кто-то следит за тем, как я падаю. Ещё есть вера.
Но никто не может меня найти.
Ветер принёс чей-то порыв и замолк, насовсем, он принёс мне то, что ему приходилось приносить всем.