Кружится сутра апреля.
Она кружится чаинками с сахаром.
В стакане весны.
Сутра вальсирует.
Ты принес мне лондонский язык.
Он прекрасен.
Такой стройный.
Правильный.
С четким запахом фрактальной геометрии.
И цветом бесконечного самоподобия.
Которое разбрызгивается по поверхности ночи.
И стремительно стекает к утру.
Умывает утро своей свежей идеальностью.
И замирает.
Восторженно глядя на свои рекурсивные отражения.
В воронке из чаинок с сахаром.
Кружится сутра апреля...