Когда-то зиму я любил
С её пушистыми снегами,
На лыжах изредка ходил
По речке между берегами.
И на катке я пропадал,
Играл в хоккей и догонялки,
Там об уроках забывал-
Учился больше из-под палки.
Теперь к зиме я равнодушен,
Мороз меня уж не бодрит.
Бываю часто я простужен
И днём частенько в сон клонИт.
Только одна отрада-Лето,
Дачной неволи благодать,
Чтоб садоводов все приметы
На своём ранчо воплощать.
Где средь своих законных соток,
Мы изорвём полсотни шмоток
И, загоревши,как поленья,
Закроим баночку варенья.
Зимы предтеча-снова осень.
Меж облаков скупая просинь
И монотонные дожди,
И тёплых дней уже не жди.
И не хранят уже цветы
Черты бывалой красоты.
Старость-иллюзия свободы
Грустна,как это время года.
Что же такое счастье?
Быть может я видел его?
Быть может сказало мне:-Здрасте!
А я не сказал ничего.
И сердце моё не сказало,
От счастья не замерло вдруг.
И счастье куда-то устало
Ушло,озираясь вокруг.
Как-то я пришёл к могиле павшим
В сорок первом памятном году.
Лёг в траву,а издали,уставши,
Облака,как путники,бредут.
Слышен голосок пичужки милой,
Что и я когда-нибудь умру,
Будет так же над моей могилой
Шелестеть берёзка на ветру.