... Я шла и удивлялась: как же так? За столько лет моя улица почти не изменилась.
Бдительные старушки по-прежнему наблюдают из окон за редкими прохожими. Добросовестные собаки всё так же гавкают для порядка из-за заборов. Как и раньше, пахнет травой и закатным солнцем.
- Здравствуй. Шикарно выглядишь. Проходи, - Ириша тоже почти не изменилась. Даже не пополнела, в отличие от меня. И несчастной не выглядела. Разве, несколько излишне сосредоточенной.
- Ты присядь. Сейчас чай будем пить, - она вышла на кухню.
На том же круглом столе, накрытом чуть пожелтевшей кружевной скатертью, лежала открытая папка с рисунками. Взглянув на один, я уже не могла оторваться - акварели были дивные. Наполненные мягким светом. Пронизанные чистотой и воздухом. И оттенки цветов удивительно разные.
Ириша возвратилась с ворчащим чайником:
- Это дочкины.
- Чудо-то какое!
- Да. Многим нравится. Она лет с шести рисует всё, что видит или придумывает.
Однажды, уже в школе, ветер нарисовала. Смотришь и понимаешь, что ветер. Прозрачный, сильный. Гуляет вольно по листу, словно живой.
Учитель послал рисунок на детский конкурс — там заметили. С тех пор и конкурсы серьёзные, и учителя профессиональные. Может быть, в художественное училище поступать будем.
- И откуда это у неё?
- Непонятно. Из нас никто не рисует. Правда, у бабули было объяснение. Ты полотенчико с петухами помнишь? - показала на божницу.
- Конечно, - я подошла ближе, осторожно разгладила ткань, - постой, здесь же и надпись была! Вот она!
По полотну загорелись алые буквы:
- Липа вышивала.
Птичкой распевала...
- Бабуля часто укрывала внучку этим рушничком. Считала, что покойная Липочка своей тезке во всем помогает. Может, и так. Кто знает.
Она бросила в сторону:
- Липочка, чай будешь?
Я оглянулась. Художница сидела в кресле у окна, не проявляя никакого интереса к нашему разговору.
- Она же вылитая ты, - прошептала я почему-то.
- Похожа. Только цвет глаз мужнин. Да, ты говори нормально.
-Здравствуй, Липочка, - сказала я громче.
Девушка кивнула, взяла из рук матери чашку и снова затерялась в складках старого пледа озябшим воробышком. Замерла неподвижно, уйдя куда-то далеко из этой дышащей уютом и теплом комнаты.
Сервиз был тот же - розовато нежный. Китайский. Будил память и запах сирени из открытого окна.
Казалось, что сейчас войдет бабуля с тарелкой свежей выпечки и пригласит:
- Угощайтесь, девочки.
После чаепития, хозяйка позвала:
- Пойдем на нашу скамейку.
Акварель Виктории Пришедько
Продолжение-
http://www.proza.ru/2015/04/14/1095