В повечерний час,
вся ссутулившись,
как изгнанница
бредёшь в бреду
по пустынным улицам.
Но, прервав
утомительный шаг,
чуть вздохнув,
поднимаешь взгляд.
Огни фонарей расплываются.
Утешая,
слегка улыбаются
раскалённые стражи дней.
У порога промозглой,
метущейся мартовской ночи,
снег и дождь, словно грим,
на глаза налип.
Под холодной улыбкой весны
затаилось живое предание
переж'итого,
но застрявшего где-то внутри –
незабытого – расставания.