Последнее утро сказки
Лето 1991 год, не помню, сколько мне тогда было лет. Но помню, что утро началось очень удачно. Я проснулась в нашей маленькой комнате с оранжевыми занавесками и зелёными обоями. Пылинки и какие-то частички попеременно двигались в проникающем сквозь тюль желтоватом луче солнца. Почистив зубы, добросовестно съев тарелку манной каши, вышла на улицу. Двор нашего деревянного дома казался мне огромной вселенной, целым Миром. Я взяла красный рюкзак с игрушками и начала будить к жизни собственный маленький мир. На столе посреди двора выросло собачье царство, где благородный пудель Артамон следил за порядком, а непослушный принц колли Боб не хотел жениться на принцессе Снеже. Все собаки в этой стране были из бумаги. На шине от трактора и под ней жила несговорчивая семья драконов, сделанная из маминых бельевых скрепок и какой-то верёвки. Папа-дракон наказывал сыну не дружить ни с кем, кроме драконов. Но малыш Дракоша, конечно же, не слушался отца и дружил со всеми подряд, хотя кашу по утрам ел так же послушно, как и я. В зарослях лопухов у калитки прятались розовые феи. Они принимали душ из росы и разговаривали с жуками и кузнечиками. В фей превращались маленькие куклы с крылышками из ярких конфетных обёрток. А между лопухами и столом раскинулся глубокий Средиземный океан с русалками, осьминогами и дельфинами. А над царством собак, в ветвях старых кленов, прямо среди резной листвы порхали жар-птицы и иногда исполняли желания жителей дворовой сказочной страны.
Как только мой мир проснулся и заселил свои привычные места, я решила поделиться им со своей подругой Викой из соседнего двора. Помню, что тогда я бежала по дороге и сильно топала ногами в красных смешных сандалиях. Вика встала позже меня и долго собиралась. Бабушка Вики, заменившая ей мать и отца, сурово хмурилась и ворчала на девочку. Я вышла во двор и принялась высчитывать количество шагов до соседнего дома, переставляя по очереди загоревшие ноги. Солнце припекало и заставляло жмуриться. Небольшая узкая улочка с деревянными бараками ещё спала в этот погожее летнее утро. Непоседливые воробьи, делили гусеницу среди листьев подорожника, чирикали и дрались между собой. Тогда жизнь казалась очень простой, а все люди вокруг добрыми и отзывчивыми.
Не успела я подсчитать шаги до соседнего дома, как на разогретый утренним солнцем асфальт из окна второго этажа упал дядя Кирилл. Он лежал с окровавленным лицом, матерился и бормотал что-то невнятно. Мои красные сандалии вдруг посерели, а люди вокруг стали чужими. Соседи стояли неподалеку и рассуждали, но помочь дяде Кириллу никто не хотел.
С работы сократили, заплату не платят... Денег на хлеб нет... Вот и прыгнул... Перестройка… слышалось вокруг.
Мне стало непонятно, почему его никто искренне не жалел. Никто не поделился с ним хлебом. Ведь это так просто – делиться! И почему все вокруг, вместо того чтобы помочь, только осуждали нашего соседа. Я не знаю, что тогда стало с дядей Кириллом, но знаю точно, что в этот самый момент детство и моя сказочная страна убежали куда-то далеко и больше никогда не возвращались.