«Мне девять лет. Канун войны…»
Забыть всё это я стараюсь.
И, право, нет моей вины,
что вновь об этом повторяюсь,
что эту фразу я пишу
в стихах о детстве многократно.
Но я ведь памятью дышу,
пытаясь всё вернуть обратно.
Родных пытаюсь оживить,
вернуть любимые их лица.
Но… начинаю молча выть,
ведь понимаю, что не сбыться
реально всем мечтам моим.
И никогда уже не встретить
мне тех, кто превращён был в дым
и кто не сможет мне ответить,
почто случилось в жизни так,
что я годами старше деда,
и что я вовсе не чудак,
когда невесел в День Победы.