31 июля 1978 г., Юрмала, Дубулты
Олька, развалившись на тахте, читает Жоржа Сименона, а за окном слышится шум моря и сосен. Мы здесь, на даче, одни, без папашиных садистких выходок, без потерявших счёт мамашиных приказов и просьб.
Мне хорошо. Встану, умоюсь утренним светом, поздороваюсь с морем, которое ещё сливается с небом в нечто туманное, прекрасное, - и мне хорошо. Поплыву, подставляяя грудь морским поцелуям, ощущая своё сильное, молодое тело, - и мне хорошо. Песочный замок, построенный смуглым юношей-мальчиком, - радость. Алый отблеск от солнца, медленно тающего в свете уходящего дня, - радость. Крик чаек, горячая спина, солнце - всё это радость.
Но я могу понять Ольку, которая всё ноет, что ей скучно. Она ещё не познала всю прелесть одиночества, она слишком занята Борькой, своими подружками, их заботами, танцами, движением. Может быть, она всегда будет такой и, может быть, это хорошо. Но одиночество притягивает меня к себе, я жажду его и не знаю, смогу ли жить с тем, кто полюбит меня.
Когда недавно ко мне пришёл Вовка, я разбирала шкаф. Мы почти не говорили, просто неудобно было. Я дала ему посмотреть свои рисунки. Он:"Ты постепенно вводишь меня в свой мир. Вывести меня оттуда будет трудно!". Но о рисунках не сказал ничего. Я недоумеваю: не понравилось? Уходя, мягко провёл пальцем по тыльной стороне моей ладони. Исчез быстро, быстро, я даже не успела задуматься о нём. И не хочу думать - зачем?
Случилось странное: мой Валерка (в рубашке с голубыми конями и синих брюках) спрашивал у Ольки обо мне. Дома ли я, можно ли мне позвонить. Когда Олька сказала, что мы уезжаем на дачу, он произнёс:"А жаль!". Что это? Он поссорился со своей девушкой? Или это что-то иное? Что же?
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/04/11/1409