Я вышла из дома. Был ветер,
Сильнее пальто запахнула,
Но ёлки! Как я ни старалась,
Мне рифмами бошку продуло.
Стишки я строчу пулёметом,
Завидуют молча поэты,
И прочие там рифмоплёты,
Сжирая в Домлите котлеты.
Я скоро прославлюсь, робяты,
И ветру пришлю благодарность,
За то, что одАрил талантом.
Теперь я поэт, не бездарность!