Прошёл час. Может быть - два. Возможно больше.
Часы остановились.
Она все так же стояла на кухне у окна: взлохмаченные волосы, бледная кожа, искусанные губы, мятая рубашка, рваные джинсы, босые ноги.
Его рубашка и джинсы: позаимствованные много лет назад и на неопределённый срок.
Четвёртая кружка кофе. Или пятая, шестая?
Почти пустая пачка сигарет. Его сигарет. Свои она давно перестала курить.
Очередная сигарета, очередной кофе. Во рту было горько, горько-сладко. Сердце билось быстро, но странно-слабо.
- Ты научил меня курить по-цыгански. Я научила тебя мечтать. Мы создали наш маленький замок из дыма.
- Что с ним стало?
- Его унесло ветром.
- Куда?
- Куда-то, к кому-то.
- А мы? Что осталось у нас?
- А нам остались только сигареты и несбывшиеся мечты.
Она открыла окно, вдохнула морозный воздух, выкинула окурок, вылила остатки кофе на снег. Повернулась к нему, коснулась щеки кончиками всегда холодных пальцев, прошептала-выдохнула:
- Напомни, как курить по-цыгански?