Книга жизни моя исписана
Строчка в строчку мелкими буквами,
Но ни слова в ней не написано,
Как восторг измерять секундами,
Как минуты считать удовольствия,
Как в любви проживать годами,
Наслаждаться часами спокойствия
И в истоме сплетаться ночами.
В книге той – сплошные инструкции,
Люди, встречи, задачи и действия,
Все - абстрактные мета-конструкции
С однозначной причиной и следствием.
Может, книгу дают недописанной,
Приглашая всех нас к сотворчеству?
Вместо кротости общей униженной
Или страстного богоборчества?
Хорошо, я возьмусь за краски
И раскрашивать буду страницы -
Книга жизни как книга-раскраска
Серых дней моих вереницы.