Проснулась первая весенняя муха.
Сидела между банкой шпрот и стаканами на столе.
Потирала лапы...или ноги...или руки...в общем, что там у мух бывает.
Я не Николай Дроздов.
- Водки нет. - сказал ей сосед. - Нечего руки тереть.
Муха начала пытаться открутить себе голову.
Тянула ее так, что видна была нитка шеи.
- Ишь ты, зараза! - восхитился сосед.
Муха и ухом не повела.
Стала расправлять крылья, как фалды фрака.
- Ну, чисто пианистка. - хмыкнул сосед. - Только ты тут не присаживайся. Самим мало.
Муха посидела немного и поползла к открытым шпротам.
Сосед сузил глаза и под столом начал сворачивать в трубку газету.
- Охолони. - сказал я. - Авось, не обожрет.
- Я аккуратно. - и домашний киллер с молодецким замахом шлепнул по столу.
В муху не попал.
Попал в шпроты.
- Вильгельм Телль. - утерся я от масла и сбросил с коленей две шпротины.
- Да я...
- Наелся?
- Дык...
Муха сидела на окне и потирала руки.