Ведь,если на могилах пляшут,
В кривых измученных руках сжимая сажу,
То есть во мраке страх,
И в нем развеян прах
Твоих немыслимых созданий,
Что в стенах опечатанных
Блуждают средь теней и зданий.
Мосты и крики старых окон,
Места,где затаился кокон
Кирпичных рвот из ртов ветров.
Не суждено быть шумом между
Своих замков дверей.
Но прежде,
где зубьев старых был оскал,
Рекой твой призрак протекал,
Была сплошная проза слов,
Где не было дверей,мостов,
Где ты в руках,сжимая сажу,
Не радовался,что на могилах пляшут.