Судьи сидели за небольшим стальным столом. Такие обычно используются в армейских столовых.
За панорамным окном, что находилось справа от судей, медленно летел грузовой звездолёт. Было отчётливо видно, что там никуда не торопятся.
- Приведите осуждённого! – раздался тяжёлый металлический голос. Это говорил судья, который сидел посередине. Наверное, он был главным.
К кому было обращено приказание – не понятно (?), потому что кроме судей в комнате никого не было. Скорее всего, где то находился передатчик или за дверью, которая находилась напротив судей, кто то ждал приказа. Так и было.
Дверь тут же открылась и чьи-то сильные руки в железных перчатках втолкнули осуждённого.
Это был юноша. С давно не мытыми и растрёпанными волосами. Одеждой ему служили серый замызганный пиджак и чёрные протёртые брюки. На руках и ногах были ржавые кандалы.
- Садись! – приказал судья, что сидел справа от срединного.
Юноша сел на стальной стул, возникший мгновенно из пола.
- Сейчас главный вершитель зачитает твой приговор! – зло сказал левый судья.
Юноша ухмыльнулся в голове при слове «вершитель».
- Приговор! – начал срединный. – Один из последних жителей Земли, не назвавший своего имени, но сам назвавший себя позорным прозвищем - «Поэт», обвиняется в том, что отказывался улетать с Земли.
На сколько стало известно Величайшему Вселенскому Суду, Поэт декларировал не понятные стихи, которые могут вызвать никому не нужные чувства, подорвать дисциплину, а также…
- Не страшно умереть за чувства,
В этом сила моего искусства, - неожиданно произнёс юноша. Мелодично и немного дерзко.
- Не перебивать, когда главный вершитель зачитывает приговор! – заорал левый.
- Не хочу я слушать вас,
Всё не так на этот раз…
- Кому было сказано, не перебивать! – заорал уже правый.
- Сколько угодно кричи,
Бездушные вы палачи…
Наступило молчание. Юноша пристально смотрел своими морскими глазами на судей, но за чёрными шлемами не мог увидеть их глаз, их лица.
Какое оно? Он давно не видел настоящего лица. Только шлемы, шлемы…
Срединный отложил прозрачный планшет, с которого зачитывал приговор и спросил юношу:
- Почем ты называешь себя Поэтом?
- Ведёт меня тяжёлая судьба,
Ей скажешь – «Нет», в ответ лишь – «Да»…
- Заткнись! – заорал левый.
- Не говори стихами! – вторил ему правый.
Наступило минутное молчание.
Юноша обратил свой взор на окно. Где то вдалеке, там, проплывал орбитальный город, в котором стальные люди делали стальных детей.
- Ты знаешь, что тебе грозит за поэзию? – спросил срединный.
Конечно, юноша знал. У него было два варианта – смертная казнь или вечная каторга в шахтах Марса. Смертная казнь была гуманнее.
- Поэт – пророк, он знает наперёд,
Кто, что и как его ждёт…
- И что ты выбираешь?
Юноша снова посмотрел на окно и… и всё для себя решил. На его губах появилась улыбка:
- За поэзию не страшно умереть,
Бывает и по страшнее смерть…
- Всё понятно, - произнёс главный вершитель и крикнул: - Увидите осуждённого в «мясорубку»!
Так называлась комната, в которой ровно из тысячи бластеров стреляли в жертву.
Юноша встал, стул моментально исчез в полу.
В комнату грузными шагами вошёл тот охранник-рыцарь, что юношу и впихнул к судьям. Охранник только хотел взять юношу за шкирку и увезти, но Поэт решил по-другому.
Он выхватил бластер, висевший на поясе охранника и замер.
Охранник и судьи, соскочившие со стульев, чуть отстранились от «опасного преступника».
Поэт с неким отречением посмотрел на своих судей и улыбнулся. Он направил бластер на окно и выстрелил.
Через секунду всех унесло в открытый космос.
Поэт раскинул руки. Он был счастлив. Он победил их. Нет. Не он. Поэзия победила их. Поэзия, поэзия, поэзия… Поэзия победила сталь.