По улицам ходят забытые люди,
Идёт к ним безрукий и сломленный дождь
По тропам сухой, обезжизненной ртути,
Как грубый, суровый и раненный вождь.
Засохли деревья, и посыпались птицы,
Ушедшее солнце поблёкло давно,
Лучи перебитые свесив, как спицы,
И вынув серёжки свои из молок.
Оно схоронилось, а всем всё равно.
В земле ров могильный её так глубок,
Туда падают жизни, свернувшись в клубок...