Башня выступала из предрассветного тумана, будто первая линия на белом листе художника. И тут же маленькому мистику показалось, что она звучит, что вся она - голос, который слышишь без слов и предложений, во всей его полноте. Сначала маленький мистик ужасно разволновался, ведь он не знал, как использовать голос, и сетей у него не было (в книге об этом ничего не сказано толком!).
А вдруг голос исчезнет? Вдруг он так и не сумеет воспользоваться этим неожиданным и волшебным подарком?
А ведь все складывалось так удивительно: то ли приснившееся ему то ли пригрезившееся, сбывалось и обретало видимые черты. Поэтому маленький мистик с особым волнением думал об этой высокой башне на вершине холма, за который всегда заходило солнце. На самом деле не столько о башне, конечно, сколько о Мастере, который, - он знал это, знал! - жил в ней уже много лет.
Исследовав свитки и книги, доставшиеся ему по наследству от прежнего обитателя башни, маленький мистик узнал, что во второй башне действительно с незапамятных времен жил Мастер. Узнавая о нем из разрозненных обрывков, он все сильнее хотел встретиться с ним, и все страшнее ему было попытаться это сделать – не иначе все будет точь-в-точь как во сне, хотя в том, что это был сон, маленький мистик совсем не был не уверен.
Шли дни, а голос, который маленький мистик услышал в первую минуту, когда башня выступила из предрассветного тумана, не прерывался, звучал, оставляя свой отпечаток на всем окружающем. Маленький мистик немного успокоился, а после и вовсе привык. Ему даже стало казаться, что голос всегда был вокруг, что башня всегда была там, на вершине холма, который он видит из окна своей комнаты, что по вечерам в ней и раньше горел огонь.
Но все пролетающие ветра он все-таки спрашивал о Мастере. Один из молодых любопытных рассказывал, что от одного только слова Мастера сухая трава превращается в цветущий сад, от одного только его взгляда пробуждается спящее и находится потерявшееся, но Мастер печален. Он знает, что пробудившееся снова уснет, а найденное окажется потерянным, и сад однажды утратит цветы и листья - это один из самых непреложных законов времени, если есть вообще в его неустанном течении хоть что-то неизменное.
И все-таки каждый день Мастер приручает слова. Ветерок видел, что они заперты в клетках из изящных конструкций его разума. Когда Мастер берет в руки перо, нужные клетки открываются сами и слова слетаются на тонкое острие как привлеченные светом лампы мотыльки.
- Где же взять такие тонкие неощутимые клетки? Зачем приходят такие послушные слова? И самое главное, откуда исходит свет этой лампы? - думал маленький мистик и не слышал, как душистая дикая трава шептала ему:
- Пиши же, пиши... у тебя тоже есть слова... пожалуйста, пиши...