Мчусь в ночь в такси

Чайник вскипел. Выпить чашку вечернего кофе? Нет. Лучше все-таки чаю. Кнопка power на ноутбуке откликается на легкое прикосновение, по экрану бегут строчки загрузки. Интернет, проверка почты. Одно новое письмо. «Привет! Как дела? Куда пропала? Почему не отвечаешь?».Справа внизу мигает значок сообщения. От него же. «Привет! Как дела?». Да нормально… Ну как еще могут быть дела? Изо дня в день, из года в год. Нормально… нормально… нормально?.. Что изменится, если я скажу, что мне плохо и одиноко? И хочется… хочется чего-то… Да я и сама не знаю, чего хочется. Ну, допустим, напишу я сейчас: « …знаешь, мне странно. Как будто бы чего-то не хватает…». Он же просто растеряется, и не будет понимать, что ответить. Ну, может быть, скажет, что приедет завтра. Или предложит встретиться. В конце недели, после работы. Привет, как дела. Приветкакдела… Приветкаделаприветкакдела. Нет! Не плохо! Но что-то не так. Ох уж эти женщины - скажет он, и добродушно улыбнется. И станет тошно от этого участливого тона и добродушной улыбки. Уже полночь. Но от этого тоже ничего не меняется. Ни тыквы, ни туфель. Пора спать. На столе вдруг лениво заворочался телефон. Смс-ка. Кто может писать так поздно? Этот, который «привет», он знает, что писать и звонить после того, как выхожу из Интернета нельзя. «Мчусь в ночь в такси, и думаю о тебе…». Ошарашено смотрю на дисплей телефона. Поднимаюсь, забываю, куда хотела идти. Опять сажусь. Смотрю. Улыбаюсь сама себе. Где же ты? В Риме? Или, может, в Дрездене? Или как раз сейчас едешь на такси в аэропорт Шарля де Голля? Куда? К кому? Впрочем, все это неважно… Ведь думаешь ты обо мне…