Мир во всём мире. Известная фраза.
Она снится тебе каждую ночь.
Но ты просыпаешься утром, рано. За окном ещё темно. Ты не будишь жену. Просто встаёшь и тихонько идешь, шурша об линолеум. Ты привык так жить.
На кухне заморгает лампочка, встречая. Обстановка советская, ничего не скажешь. Стол немного обшарпанный, кран капает. Зато обои новые и холодильник.
Ты ставишь чайник на газовую плиту. Усмехаешься, вспоминая вчерашний новостной репортаж про технологии будущего.
У тебя газ и вода из крана, часто только холодная. У кого-то дома стеклянные полностью.
Тебя не волнует чужое. У тебя есть семья. Вот дочка мечтает о муже из Франции, жена хочет на отпуск в Альпы.
А ты? Ты собираешься на работу, надевая рубашку рабочую, чистую, пахнущую хвоей. У тебя одна забота, что бы близкие были счастливы. Поэтому, медленно, что бы ни шуметь поворачиваешь ключ в замочной скважине. Пусть спят спокойно, у них ещё трудный день впереди.
А сам на работу. Сквозь мороз в автобус железный, насквозь холодный. Но куртка греет.
На работе всё по старому: темнота, уголь и бесконечные лифты. Наверно поэтому, домой, на свой восьмой этаж, ты пешком поднимаешься. Что бы живым себя чувствовать?
Уголь вверх вниз. А в Европе автомобили на электричестве ездят.
Уголь вверх вниз. В Европе у людей свои дома богатые.
Уголь вверх вниз. День там торопливый, солнечный.
А у тебя всё так же: Уголь вверх вниз.
Домой. Уставший. Почему-то в автобусах, по вечерам, людей в два раза больше. И ты втискиваешься, проталкиваешь своё тело в салон. Теперь холодный металл горит. Запах вокруг, от тебя углём, от соседей потом. Может и наоборот. Ты запутался, точнее тебе всё равно. Мысль одна — домой к семье.
А пока идёшь до дома, становится ещё темнее. Ты привык жить в темноте. Ты привык ко всем этим улочкам тёмным. Тебе не страшно, как было по-первости.
Но три силуэта видны. Подходишь ближе. Ты затаился, ждёшь в засаде. Оказывается, двое парней пристали к третьему.
Ты подходишь ещё ближе, и от света фонаря понимаешь всю картину.
Ситуация такая: два молодых парня избивают уже довольно пожилого не русского (как сейчас говорят) человека. Они высокие, сильные. А он, лежит на земле, кажется, не движется. Ждёт, когда всё утихнет.
А ты? Ты не стоишь на месте. Сорвался. Почти бежишь. Страх? Ты не чувствуешь. Вызываешь полицию, скорую помощь. Не дожидаясь, встреваешь в драку. А зачем? Потому что иначе не можешь. По-другому не правильно.
Ты одолеваешь первого. От второго, что повыше, ты получаешь ответные удары. Но всё же справляешься. Приезжает полиция. Старику оказывают помощь, медицинскую. А ты разбираешься с полицией. Всё хорошо. Негодяи наказаны. Старик, который, кстати, ветеран Афганской войны, жив. У него ушибы и ссадины, но главное жив!
Возвращаешься домой из полиции. На такси, ведь автобусы давно не ходят.
Жена нападает с расспросами. Дочь её успокаивает. А ты мирно садишься на постель мягкую и вдыхаешь запах родной. Пусть щека болит, а завтра опять на работу. Зато ты дома с семьёй.
По телевизору новости ночные, кажется. Говорят о жизни в Европе. Что у них хорошо и люди спокойные. Что нет преступности, а люди толерантные.
Жена опять говорит о жизни в Швейцарии. Дочка об учёбе престижной за границей.
А ты что? Тебе и так хорошо.
В России не плохо, просто начать с себя надо бы. Разогнать лень и стереотипы из тёмных переулков наших душ. И мир останется жив. Не гоняться за новыми технологиями, а любить людей.
Мир во всём мире. Не сон, а реальность. Главное увидеть сквозь тьму доброту.