- Поэтесса идёт... Нестерпимо сияет
белый ауры цвет, поражая людей.
Каждый встречный, взглянув, не себя вопрошает,
прямо к Богу взывает: За что это ей?
Так из окон глядят, что спина холодеет.
И прикидчиво вскинул наёмник обрез.
Но нажать на курок никогда не посмеет
и последний убийца. Нет воли небес...
И когда поэтесса по роще гуляет,
улыбается детям, всесильных смешит,
мысли чёрные, дикие злые читает
и от них столбенеет и в горле першит.
То над рощей заветною, странно и нежно,
расстилается мягкий таинственный свет -
это силы даёт ей, мятущейся, грешной,
за талант её - Вышний Поэт.