На листах пляши
моих медных век,
Убивающий
в третьем акте мрак.
Или струнами
у немых ресниц,
Мятых, ломанных
в миллионах драк.
Попляши себе
скоморохом лет,
Тихо, козырем,
побеждая яд.
Пяткой в челюсти
по одним глупцам,
А другим отстраивай
буржуазный ад.
Крепче стены ставь,
ведь они горят
Синим илом вязкой
пахучей лжи.
И откуда вексель
на такой наряд?
Где моя душа? -
вот теперь скажи.
Твой театр чист
лишь на первый взгляд,
В третьем акте все
от любви блюют.
Свет, ответь -
давно ли ведешь парад,
Этот гибкий пляс
в извращенном "ню"?