Маленькая чёрная книга попала мне в руки на крошечном, но оживленном рынке, спускающемся к набережной вместе с узкой извилистой улочкой. Под навесами лежали глубокие тени, в которых царили жилистые смуглокожие женщины в неизменных банданах на чёрных, как смоль, волосах. Чем они торговали? Бусы, кружки из глины, пестрые раковины, эфирные масла в маленьких стеклянных пузырьках, мочалки из люфы и разноцветное травяное мыло, чаи и специи в мешочках, тряпичные сумки и нехитрые сувениры с названием города или моря. В общем, стандартный южный набор.
Книжный развал - последнее, что я ожидал здесь увидеть. На самом краю рынка, у спуска к морю, чуть на отшибе за большим раскладным столом сидел старик с абсолютно белыми волосами. У него были прозрачные глаза и треугольное лицо, прорезанное глубокими чёрными морщинами.
В его облике было что-то от старого пирата или моряка, а может и разведчика. Одним словом, некая жесткость, хотя я не смог бы объяснить, в чем именно это выражалось.
Он глянул на меня из-под своего навеса и сделал приглашающий жест - ироничный и небрежный, словно говоря: "Дааа, книжечки. Хотя кому они здесь нужны?"
Я остановился.
Взгляд переходил от обложки к обложке - мои любимые авторы, и совсем незнакомые писатели, женские романы, детективы, занятные образцы прозы, старое- доброе фэнтези и дремучих годов публицистика. Брэдбери, Стендаль, Стругацкие, Пелевин, Мураками...
- По полтиннику, - вдруг откликнулся на мои мысли старик.
- Всё? - не веря своим ушам, уточнил я.
- Всё, - кивнул старик.
Я стал жадно оглядывать развал, мысленно прикидывая, сколько книг уместится в рюкзак.
- Только правило такое: одна книга в руки.
- Почему? Да я двадцать куплю...
Старик покачал головой:
- Только одна.
Я вспотел. День выдался жарким - я шёл на пляж искупаться в последний раз перед поездом, и застрял на рынке.
Старик явно дурил мне голову - издевался, и больше всего мне хотелось взять и уйти.
Он выжидательно смотрел на меня своими прозрачными глазами.
- Обычно люди гадают. Берут одну наугад и уходят. Выбрать же невозможно.
Я молчал.
- Уезжаешь сегодня? Возьми одну и засунь в рюкзак, в поезде посмотришь.
Я хмыкнул. С моим-то сомнительным везением .
- Ладно, - я смешно крутанулся на ножке, цапнул первый попавшийся том и унес его в рюкзаке, протянув старику голубую бумажку. Кто я такой, чтобы отказываться от такого невероятного экстрима, в конце концов?
... Прямо с пляжа я отправился пешком на вокзал. Солнце стало добреть к вечеру, улицы покрывались блаженной позолотой.
Сидя в вагоне, я молча попрощался с маленьким южным городом, потом смотрел на море сквозь окно.
Пейзаж немного поскучнел, я отлип от окна и вспомнил про интригу вечера. Что же я там себе наколдовал?
Маленькая чёрная книжка, с шершавой обложкой - как у советских изданий. Сзади выбито - 5р. 67 копеек, спереди - ничего. Издание, видимо, утратило суперобложку. На титульном листе: "Чёрное и белое". Судя по всему, детектив времён развала Советского Союза. Автор - какой- то А.Ю. Чернецкий, год издания - 1991. Ну точно. С обреченным зевком я перевернул страницу и... заржал. Я знал, что моя Фортуна - дама весьма капризная, но не думал, что настолько: страницы были пусты. Чёрная обложка и желтовато-белые страницы. Какой-то выкидыш типографии, брак или розыгрыш.
"Стильный блокнот за 50 рублей" - подумал я, и хотел уже засунуть несостоявшееся развлечение в рюкзак, но вдруг застыл с "блокнотом" в руке. Я вспомнил, что когда-то давно, лет десять назад, у меня был похожий блокнот. Обычный, естественно. Тогда я хотел написать книгу - о безымянном острове в океане, где живёт всего тридцать человек, и у каждого - своя история, приведшая его на этот остров.... Эта история снилась мне по ночам, и я помнил каждого из тех, кем "населил" мой воображаемый остров. Не все доживут до последней страницы, но кто-то определённо излечится от печали, и в конце острову будет присвоено имя.
Мечтам не суждено было сбыться - университет, нужда. Я нашёл работу, и стал обычным человеком - отдых на юге, телефон в потной ладошке, неудавшаяся личная жизнь. Но...Но под рукой не было ручки.
- Молодой человек! Берите сувениры с символикой РЖД! Магниты, вот блокноты, ручки...
- Почем? - спросил я пересохшим горлом. И уточнил. – Ручки.
- По полтиннику, - ответила мне дебелая проводница. - Всё по полтиннику.