Весной над собой мы не властны подчас,
влекомы куда-то без смысла.
Уходит февраль, словно дед волочась,
и радугой радость повисла.
И всё ведь известно давно наперёд,
чудес никаких не бывает.
Слукавит кукушка, но таймер не врет,
правдива и песня простая.
Наив, примитив: «А плюс В» - на века,
зарубка на лавочке в парке.
И мартовский ветер дурманит слегка,
зимы задувая огарки.
Живешь будто спишь, а проснулся — конец,
так проще, так лучше, так нужно.
И зрелый мудрец, и зеленый юнец
в страстях растекаются лужей,
несутся речушками бурных речей,
впадают в моря-океаны,
а в небе бездонном на крыльях лучей
надежды парят дельта-планы...