- И как вам этот завтрашний день?
- Почти впору, но, пожалуй, чуть длинноват.
- Эт мигом! Чуть подрежем закат,
Подошьём вот эту оборку-тень,
Чтоб и оборотень не прошмыгнул.
Портной залезает на стул,
Щурится, бурчит: вот-вот…
Отрывает зубами иголку.
- Всё! Вам очень идёт!
Кстати! Можем ещё набить вам наколку.
Что-нибудь бодрое. Ну, скажем, «смерть – врагу!»
Но я отстраняюсь. Говорю: нет, нет…
Расплачиваюсь на бегу.
Портной несколько раз стреляет мне вслед.