***

Чак Норрис, все-таки, красава.
Всем подъездом смотрим "Крутого Уокера".
Я нашел себе на антресолях ремень.
Пряжка размером с дно эмалированного ведра.
Гена отковырял где-то соломенную шляпу вида "капелюх", но с пеной у рта доказывает, что это шляпа стетсон.
Обсуждения каждой серии выливаются практически в поножовщину.
- Да что он умеет? Два раза дал по морде - и все. Тот уже валяется. Ну, никакого зрелища.
- А что? Стивен Сигал круче, что ли?
- Конечно! Еще спрашиваешь! Да он бы этому гаду сначала все кости переломал бы, поглумился, а потом бы прикончил.
- Да заткнись ты. Тебе по башке пяткой если попасть, то башка отвалится. А Сигал молотит почем зря и хоть бы хны.
А у Чака все, как в жизни - сунул в рыло и всё - лежит, сволочь и дышит носом.
- Все равно, даже глядеть не на что. А где кадык вырванный, кровь, кишки?
- Не-не-не. Сигал - тот на публику работает. А этот чемпион.
- Какой чемпион?
- Да по всему! По карате, по борьбе...и еще по чему-то.
- Да он старый!
- Кто старый?
- Норрис.
- А что? Сигал твой молодой, что ли?
- Он не мой.
- Ну, тогда и не пузырись!
- Сам дурак.
Присоединившийся и нетрезвый по случаю вечера Коля слушал перепалку молча.
Сопел и покачивался.
- Ша! - сказал он весомо. - Все это фигня! Я, например, могу стенку головой прошибить.
- Да ла-а-адно, - протянул недоверчиво Гена. - Свистишь.
Коля зыркнул на него злобно, пригладил обеими руками волосы на манер приказчика, разогнался от стенки и с хрустом вошел в стену.
Посыпалась штукатурка.
Осыпался вниз Коля.
- Готов. - констатировал Гена.
Но Коля зашевелил конечностями и поднялся, блуждая глазными яблоками в сумраке лестничной клетки.
- Ну, что?
- Не пробил.
- Ща. - и он снова начал приглаживать пробор.
- Верим! - хором сказали мы, успевая схватить его за подол куртки.
- Вот так-то. Коля врать не будет.
А все-таки, Чак Норрис - красава.
Хотя до Коли ему далеко.