Свод неба влагой осени одет.
Красива изморось на рыжем одеяле
Спрессованной от сырости листвы.
Тем эти листья хороши,
Что вовремя упали.
Спокойно стало жить.
По дождику идешь,
который пустотою стерт и обезличен,
След проступает, как на светлом фоне ложь,
Как на небесном полотне -
пустые гнезда птичьи.
Не будет ничего. И не было. И нет.
Ты так далек, как вещь в себе, как мука
из бездны долетающего звука,
как от звезды - давно его родившей свет.