Поэзия — и блажь, и ремесло,
и всё — что ныне или присно...
Она как дар небес, исчадие глупцов...
Непостижима, и в этом интересна!
(Вместо предисловия).
Зима! А всё гудят проулки,
И сохнет, сохнет белый день...
Как на листву по переулку
Ложится сочно ночи тень.
Мороз крепчает. Стынут окна.
И на стекле узоры вьюг...
И тут — внезапно!
Муза смолкла...
И в дверь раздался чей-то стук!
Я, право, очень сожалею!..
Всё дело видите ли в том,
Что я не слишком-то радею
Над этим,
самым вот
стихом.
Нет объяснения природе!
С каким же словом ночь придёт,
Когда на утреннем восходе
Стихи слагает рифмоплёт?
Как озадачить снегопадом
Или диск Солнца показать?
Вслепую радость как наградой
Под впечатлением подать?
Воображенье чьё-то жидко...
А чьё-то твердо
как кинжал
Проходит в масло мозга хлипко...
Вот скажут, строчки наваял!
Всё относительно Эйнштейна.
"Всё иллюзорно",— скажет Кант.
Вот садануть бы мне портвейна,
Я б показал как вяжут бант!
О чём же стих мой этот будет?..
Какая разница на том...
Одни, как правило,— осудят.
Другим же, просто — ход конём!
А третьим...
Правда! —
к третьим надо!..
Найти третейского судью,—
Ведь затретируют же, гады!
А я поэзию люблю...
И в эпилог, близка развязка:
Как б ни завязывали бант,
Одним —
он просто лишь повязка,
Другим же...
чуть ни аксельбант!
На этом можно и закончить,
Поставить точку как итог.
Гремит же наша слава звонче,
Когда под купол язычок
До того места как ударить
Об стенку колокола — в-звон!
Пусто-порожне рассекает
К удару принятый разгон.