Губы. Красные. А в сущности не знаю, но так принято считать.
Но это женские. Про красоту мужских губ не знаю, как сказать.
Жил был человек. И ему было очень непривычно носить на своих губах красный свет. Ведь это так вызывающе. Он стеснялся собственных шагов. Ему не нравилось собственное лицо. А иногда очень нравилось. А еще ему нравилось очень много красивых песен, которыми ему всегда хотелось делиться. Но песни как апельсин, если со всеми делиться, то ничего самому тебе не останется. Особенно больно, когда отказываются от предложенной дольки.
Человек надевал за спину рюкзак и временами путешествовал. Человек отдавал последние деньги уличным музыкантам. С красными губами или нет, грустный или веселый, но он жил.
Но однажды, когда-то очень давно, он придумал одного человека. Человек этот был очень влюблён. И, кажется, никогда не перестанет любить. И до сих пор мучает своего создателя.
Ах да, человек хотел написать книгу. Человек ее так и не написал. Но каждый раз, надевая рюкзак и отправляясь в путешествие, и каждый раз, слушая красивую песню, и глядя в зеркало, и делая еще миллионы других дел, он все еще иногда верит, что напишет ее. Но тот другой, влюбленный, с сердцем, пылающим, как огонь, как красная помада, с разумом, хмельным, как от вина, тот, придуманный, тот, несуществующий, тот все еще ходит по пятам. И глядит из зеркала. И скрывается в песне. И вылезает из рюкзака.
24.03.15