Бунтарей и поэтов прекрасен дар!
Сострадание Господь им свыше дал.
Устремляются мысли к другим временам,
Помогая вернуть невозвратное нам.
Бродит душа по свету белому.
Растворяется в природе, солнце, в ветре ли.
Порывы сменяются тоской, отчаяньем.
Дай Бог, прозреть, узнать нечаянно,
Постигнуть главное, да и великое.
Дай мне по правде жить, надежду кликая,
Любовью к женщине, любовью к Родине.
Как мир широк! Небо огромное!
Нескончаем народной реки исток,
Меняется бег вселенских часов.
У каждого возраста своя религия.
Повернусь назад, к жизни Игоря.
Не смирением жить, коль бунтует душа.
Помнишь в притче: Прокоша меч закопал,
Думал землю пахать, да детишек растить.
– Не по правде живёшь! О спасенье души
Ты не мыслишь,не с Богом, Прокоша, ты!
Другую дорогу, не в миру, поищи!
И оставил Прокоша орало своё
Поменял на монашеское житиё.
Подаянием жил, плоть усмирял,
А вернулся безгрешным, и дома узнал:
От голода померли дети его;
Жена, что дороже на свете всего.
«Не смиреньем ли я свою семью сгубил? -
Подумал Прокоша, - Ну, и жил бы, как жил!»
В голоде надо сердце держать,
Чтоб струной отзывалось на беду и печаль,
Чтобы пело оно на пиру и в веселье,
На то мы и созданы, человеки!
Человек в народе – не капля воды.
Разных во странствиях видел людей.
Он, сердечный, – родник живой!
А в душе моей след оставил свой.
Есть у персов такое присловие:
Не чини поэту злословие,
Обидевший владеющего пером – падёт,
Горбатым станет, на век – урод.
Пересекаются линии, даже плоскости,
Иногда поэты доходят до пошлости.
Мне не важен размер и стопы стиха.
Лишь веками бы в нём душа жила.
Удар мечом оставляет рубец,
Слова удар сокрушит, наконец.
Уничтожит, всех тех, не жалея,
Кто прикидывался радетелем
за землю родную.
Будет ли от этого толк?
Думаю,
Будет!
Надеемся…