Возможно, я в день говорю слов двести,
Остальные слова остаются на бумаге,
Им там хорошо и они лежат вместе.
Иногда я достаю свое творение,
Читаю его в тиши ночной, в отрешение,
Или бросаю листок в костер пропасти
Смотрю, как все пропадает дочиста.
Бумага сгорает до самого тлена,
Оставляя лишь дымку серого пепла.
Но бывает, что видны иногда там слова,
Которые не боятся испепеляющего огня.
22.03.15