Полёт для меня маленькая мучительная искусственная смерть.
А небо шепчет мне муторно перед началом:
- Давай, Гуля, заключим контракт, ты будешь молиться на меня, а я разрешу тебе не страдать в полёте.
- Да пошло ты, небо – отвечу я, и, "обычняшкой", плюхнусь в самый лёт снова, бесцеремонно, надеясь...
Не, "надежда" - не моё слово.
Верю, встречу своего, единственного. Того, кто не боится. Того, кто сможет дать пинка небу, и, не застряв в бешено дорогом перламутре облаков с достоинством ответить:
- Это моя женщина! Тебе, Небо, её не достать!
P.S копия картины М. Шагала