Последняя рецензия Любови Сушко побудила меня задуматься, насколько советская литература была правдивой? Вполне понятно, что о многом писать опасались: шаг влево, шаг вправо, всё грозит остракизмом. Отсюда и герои были ходульными, искусственными, надуманными. Ну, типа Александра Матросова, который закрыл телом амбразуру со строчащим пулемётом. Любой фронтовик скажет, что у Сашеньки ничего не получится: выдумка с жизнью весьма разнятся. Но никто так и не объяснил, почему не получится?
А вы сами представьте. Что получается? Уже после первой пули человека отбрасывает назад. Это же не художественное кино. Удар пистолетной пули сшибает с ног, а уж о пулемётной очереди, и говорить нечего, отбросит в сторону и не помешает снова строчить.
Разные писатели, разные книги. Кто сейчас помнит Лидию Сейфуллину и её творчество? А когда-то она была известна, читаема, чего стоит её «Виринея»! Семён Бабаевский с «Кавалером золотой звезды», Антонина Коптяева, Ажаев «Далеко от Москвы». Десять тысяч писателей! С ума сойти и не встать! Кто останется в памяти поколений, хотя бы к концу этого века?
В советское время нам всё врали. Ну, или же, просто, не сообщали. Вот как с космонавтом Леоновым, о том, с какими приключениями ему пришлось столкнуться в открытом космосе. Написали, что он вышел туда, в чёрную невесомость, и всё. Радуйтесь, что благополучно приземлился.
В 1969 году наши власти жлобски не сообщили о высадке американских астронавтов на Луну. Точнее, известили, но мелким шрифтом, где-то на задворках газетных полос, куда замыленный взгляд и не достигает.
По радио говорили лишь о советских космонавтах, об их гибели. В космической гонке людей никто не жалел. По сути, летали как барон Мюнхгаузен, на выпущенном пушечном ядре, с поправкой на двадцатый век, комфорта больше, а риск тот же. Уровень развития техники не давал гарантии выживания.
Лишь через несколько лет я узнал о высадке американцев на Луну в сверхтонкой капсуле, стенку которой можно было пальцем проткнуть. Риск? Да! И не один раз высадились, а шесть!
Сейчас американцы отговариваются, мол, такой полёт дорого стоит. Согласен, затратно. Выходит, что в 1969 году он стоил дешево? А ныне они, чуть ли не автостопом ездят в космос, на российских ракетах. Чудеса! Или же они поглупели настолько, что и не сообразят, как там, на Луне, побывать, лунный камень прихватизировать? И это при том, что сейчас любой мобильник превосходит по памяти тот, знаменитый бортовой компьютер «Аполлона».
Но это другая тема, меня постоянно упрекают, что я не выдерживаю курс, отклоняюсь, начал-то с литературы… А что литература, о ней все всё знают, и понимают. Мы же пишущие люди. Знаем, как легко и сладко врать. Мы это называем фантастикой, а советские власти — социалистическим реализмом, словно есть какой-то иной реализм, например, капиталистический.
А что? Теодор Драйзер писал о таком. Мы все взахлёб его читали. Мало кому удавалось достать кое-что из опального Солженицына, Пастернака. Ещё в юности я взял в библиотеке номер журнала с повестью Дудинцева «Не хлебом единым», и потом некоторое время недоумевал, что же там крамольного, зачем понадобилось уж так сильно мордовать автора?
Кислород перекрыли до такой степени, что автор двадцать лет писал в стол роман «Белые одежды» об учёном генетике, выращивающим на опытном участке картофель, которого как не было в советские времена, так и сейчас нет. Уже осенью на неё грустно смотреть: грязная, поеденная паршой, медведкой, проволочником. Заморский картофель более пригляден, но и цена соответственная, как у яблочек там же выращенных. И стоило огород городить, министерства создавать, институты, диссертации годами защищать, генетикой враждебной заниматься? Итог один.
И поделать ничего нельзя — рынок диктует цены. Мы же этого добивались, рынка! Нам говорили, убеждали, что при рынке не будет монополии, будет сплошная конкуренция, товар будут отдавать, чуть ли не даром. Ага, разбежались. Скорей, сожгут, или руки на себя наложат, но выгоду не упустят.
Ну никак не получается писать о литературе, всё в сторону сбиваюсь! Нам же, как раньше казалось, стоит убрать цензуру, и мы напишем шедевры! Сервантес в гробу перевернётся, Некрасов от зависти свой локоть укусит. Гикнулась литература! Ученики уже разучились ручкой писать, на «клаву» перешли, а вдруг потерпят кораблекрушение, вынесет на необитаемый остров? Думаете, сообразит построить компьютер из подручных средств? Да нынешние гвоздь в стену забить не могут! Нос от кокаина и кислоты не просыхает. Впрочем, на всех не стоит клеветать, есть и вполне вменяемые — это наша надежда и опора.
Пелевин, Прилепин, Сорокин. Кто там ещё на слуху? Дмитрий Быков, Борис Акунин. Последних почему-то и читать не хочется, глаза отказываются смотреть на Пятую колонну, которая кормится в американском посольстве и желает поражения России, совсем как российская интеллигенция в 1905 году, поздравлявшая микадо с победой.
Ставрополь-на-Волге