Так холодно бывает утром,
когда, надев отцовский свитер,
я выхожу на улицу вдохнуть,
а может выдохнуть
тоску и тяжесть, осевшую в душе,
и где - то в лёгких, в нитях тела,
между ребром и сердцем,пылью, камнем,
что сдавливают грудь и плечи,
и без того худые, хрупкие,
хрусталь им родственник,
насколько мне известно, дальний.
Щебечут ласточки, заводят трель,
летают в сумерках на фоне бело - синем
в снимке, ещё не проявившего себя
в архиве памяти бесценной.
туман своей молочностью,
дыханьем свежим очищает
от наболевшего внутри,
и хочется мечтать,
и жить,и верить,
и может даже, разбежавшись,
прыгнуть в поле
из ржи кудрявой или из пшеницы,
забыв о тех,
кто протыкал ножами,
но, вспомнив, яркие моменты -
твои глаза, и шею, губы,
раньше: поезд, расплавленное
солнцем небо,море,
Крым, где
какой ты нации - неважно,
люди общностью корней едины.
Это был год 8,
сейчас 15 -
кровь, костры и темень,
заросли неправды
в домах с включенным голубым экраном:
красный в фаворите.
зелёный тоже,
земля, болото, дерево
на униформах яростных солдат.
Как тягостно смотреть,
как хочется в природы руки
отдаться навсегда,
забрав тебя с собою.
проснувшись ночью слушать
шум листвы и треск сверчковых насекомых,
и вздрагивать под тёплым одеялом,
когда одно их яблок
упадёт на черепицу.