Ты, кажется, просил прощения
В ушедшее в век прошлый воскресение?
Ты, кажется, винился, каялся и клялся
Что никогда так не влюблялся?
Что между нами словно меч раздора,
Не допускает до меня тебя такого..
Мной нелюбимого,
Гонимого….
Ранимого….
И ты меня прости, мной нелюбимый,
Прости, что не в тебе черпаю силы,
Прости, что не с тобою ночи провожу
И не с тобой встречаю я весну…
Прости меня за то, что жизнь почти прошла
За то, что дверь тебе не отворила..
Прости за то, что просто не любила..
Вот, не сложилось. Не смогла…
Прости, что ты совсем один
В придуманном тобой же мире…
В какой -нибудь заброшенной квартире..
Наедине с твоим же бредом
Стаканом, и, наверное, соседом…
Прости меня за твои седые сны,
В которых мечутся растрепанно мечты,
За серость твоего постельного белья
Где рядом женщина,
Она, увы, не я….
Прости за неустроенность , нелепость быта
Прости за мелочность твоих обид
За тайну, что тобой открыта
Мне
А, может быть, и всем…
Прости за то, что между нами все же было
Случайно, ненароком, вскользь
За то, что я тебя не полюбила
А ты любил, отчаянно. Всерьез…