Похмелье

- Крым наш! Ур-а-а! – сжимая в руках бутылку бормотухи, мычал пьяный старик на продавленном диване. Метаясь в тяжелом похмельном полусне, он изредка вставал и, шлёпая босыми ступнями по немытому скользкому от грязи полу, не спеша, подходил к окну. Там в изъезженном машинами грязном дворе, среди куч мусора, играет его внук - маленький шестилетний мальчик с измождённым лицом и в драном ватнике. Он хрипло смеётся и ловко огибая лужи, гоняет на ржавом велике. Рядом глядя на него скорбным взглядом стоит женщина – мать мальчика. Резко очерченные скулы и тёмные круги под глазами придают её облику строгий вид. Она только что пришла из магазина и поправляя складки штопаного плаща в недоумении  не может понять, почему так выросли цены. Держит перед собой расправленную мозолистую ладошку на которой лежат несколько монет – остатки грошовой зарплаты. Она знает, что будет ещё тяжелее, потому что она теперь вдова. Её муж ещё в прошлом году погиб на Донбассе. Каркают вороны, несколько голубей взлетают и кружатся в небе. Колченогая сгорбленная старушка с морщинистым лицом уныло ковыляет к загаженному собаками подъезду. Старик продолжает смотреть в окно. Его лик мрачнеет.