этот город будто дразнится
шепчет твои секреты на ухо какой то юле
а тебя заворачивает в подарочные стены
и по пятницам
варит тебя в кипятке. в кастрюле
ставит на тебя специальные цены
расфасовывает в магазины
и нет особой разницы
что ты режешь утром в июле
себя или апельсины
Ес Соя
Люблю этот город. В его воздухе простота и уют. И свобода. Когда я сюда приезжаю, такое чувство, будто освободился от невидимых оков. Будто был зажат в толпе, которая потоком уносит тебя в неизвестном направлении. И вот ты вырвался. Остановился. Появилось время подумать о том, куда же идти дальше. Да, ты знаешь, что ты все равно вернешься в этот поток, в эту толпу, но здесь и сейчас ты думаешь что все возможно. Знаешь что все возможно. Вырваться из потока навсегда, и обрести свободу. Но ты встаешь с лавочки, поднимаешься в свою старую квартиру, ложишься спать, чтобы утром снова вернуться к тому, от чего порою хочется освободиться навсегда. Или не хочется?
Это город настоящих чувств. Он всегда волнует. Я каждый раз переживаю о том, что он обо мне подумает, хотя уже давно бы не стоило об этом переживать.
Я боюсь сказать здесь слово, потому что кто-то может его услышать, может понять. Понять по своему, не так как нужно. Не так как в других городах, где всем плевать кто ты и о чем ты думаешь. По большому счету этому городу тоже плевать, но тебе на него почему то нет. И может из-за этого не можешь здесь находиться слишком долго.
Здесь как будто время останавливается. Все вокруг замирает. И все твое настоящее, все твои проблемы и заботы замирают, и ты можешь взглянуть на них с другой стороны, оценить что и насколько тебе важно в этой жизни. Попадаешь в параллельное измерение, где время будто идет в другую сторону, или же вообще не идет.
Здесь все по другому. Здесь от тебя никому ничего не нужно, да и не может быть нужно. Ты можешь наслаждаться пением птиц, шумом реки и звездным небом не думая о том, что это временно. Здесь так всегда. Было и будет. И даже в будний день, когда кажется, что движение в этом городе немного оживляется, - тут все равно спокойно. Никакой суеты. Здесь никто никуда не спешит. Этот город просыпается, чтобы сделать чашечку кофе и почитать свежую прессу. Остальное он оставляет на потом. Когда-нибудь он обязательно займется делами. Но не сейчас. Он слишком устал. Этот город просто слишком устал. Всегда устал.
А может всё не так? Он как будто что-то вынашивает. Вынашивает что-то очень важное. Новую жизнь, новые таланты, новое вдохновение для тебя. Этот город, слившийся с другими тысячами точно таких же провинциальных городков, все же рождает что-то уникальное. Здесь нет ничего, он ничего не знает, и может поэтому каждый раз пытается создать что-то своё, и не всегда выходит что-то стоящее, но оно всегда уникально. Именно в этой атмосфере, уже казалось бы, утраченных надежд горит огонёк. Горит множество маленьких огоньков, способных разжечь такое пламя... но не здесь. В этом городе всегда осень, всегда сыро и часто идут дожди. Идеальное место для творчества. Ужаснейшее место для самореализации. У него нет будущего. Он живет сегодняшним днем не жалея об утратах.
О, сколько велосипедов изобретено в этом городе. Одни из них ужасны, и на них ездить не возможно. Но другие в 100 раз лучше обычных и привычных для нас, даже если мы этого не понимаем. Но ведь мы же привыкли к обычному. Мы привыкли к тому, к чему привыкли все. А у этого города нет никаких привычек. Он изо всех сил пытается выкарабкаться из ямы в которую упал. У него это плохо получается, но он никогда не бросит попытки.
У нас есть много чему у него поучиться. Много. Только учиться нужно самим, - город не сможет нам ничего навязать.
P. S.: Я писал о конкретном городе, но для каждого такой город может быть своим.